Я СКАЖУ САМ.

   Слова произнесенные или написанные -- они все упрощают. Слова непроизнесенные -- они несут смысл. Не помню кто, возможно я сам.

Роман читаешь иногда и думаешь, что догадался -- вот этого сейчас убьют, а этот может доживет, тут автор чуть перестарался, а здесь читатель не поймет... Ах, да читатель -- это я... Зачем читать эти романы? Чтобы развлечься? Отдохнуть? Иль зализать на сердце раны? А может попросту уснуть? Что мы в них ищем? Развлеченья иль тайный смысл бытия? В душе тревога и сомненья... и тут я узнаю себя.

Себя, уставшего от жизни и ищущего новый смысл. Как думаешь, зачем живем мы? Зачем приходим в этот мир? И есть ли в том предназначенье -- любить себя в процессе том. Жить торопясь или неспешно, но жить... зачем? Построить дом? Родить детей, в них повториться?

Зачем-то я сумел родиться... Но позабыл. Как муравей -- ползет по веточке зеленой, чего-то ищет, что-то ждет... Лишь одного он не поймет, что сколь веревочке не виться, он все равно к земле придет. И каблуком его раздавят. Или он все же ускользнет. И муравейник свой построит. Умрет счастливым. Но зачем? А может станет человеком? Тогда кем стану я? Творцом? Скорей, глупцом... Дано от века, вопросы эти человека оставить, вообщем, без ответа. Пусть кто-то плачет до рассвета, пусть кто-то мнит себя борцом...

Я снова узнаю себя. Опять ищу как ветра в поле. Себя или свою любовь? Или в игру опять играю... Нет, это вовсе не игра. Конечно, нет. Но так хотелось, чтоб раны заживали сразу, все удавалось как в романах и был обещан всем конец. Конец счастливый, с фейрверком, ночными танцами, луной, бегущей по морской дорожке и силуэты, что вдали, застыли, словно две статуи в замысловатом освещеньи, в переплетеньи тел и света. Конец счастливый. Да, конечно, мы не играем -- посему, концам положено в романы, а нам смотреть на дождь стеной и вновь себя терзать вопросом...

Себя я снова узнаю. Чего хочу? Чего желаю? Страдаю. Зубы сжав терплю. Краснею, злюсь и ненавижу. Хочу проклять. Прогнать. Обижу. Расскаюсь вдруг, но промолчу. Пройдет досада. Вспыхнет нежность. В душе затеплится надежда. Зачем живем мы? Как случилось, что ты и я? Не получилось?! Причем судьба тут? ЧЬЯ-НИБУДЬ!!!

Обломки мыслей и влеченья. Обрывки фраз, полунамек. Полуигра, полустремленье. Души источник. Новый бог... Ну вот и все мои порывы. Здесь нет любви, здесь есть любовь. Люблю играть словами злыми, и не люблю играть без слов.

Пишу стихи, потом скучаю, смотрю в окно,
Глоточек чаю... и вновь унылая пора.
Сегодня солнце -- завтра дождь,
Чего-то ищешь, что-то ждешь.
А что еще? Работа, дети.
Стихи... Поверишь ли, на свете бывают люди
лучше нас? На кой мне смысл в твоем ответе?!
Мне нужно счастье и сейчас!..
И вновь -- никто не виноват, и вновь одни мы на планете.
Чем я живу? Стихи пишу, потом скучаю...
Пойти еще поставить чаю?
Роман закончен. Франсуа? -- Я сам возьму.

И мне пора:

Забыть ее я не смогу --
Затихнет ветер, смолкнут звуки,
Я упаду раскинув руки
И крест протает на снегу.