Проза

Янек Гиленко

Симптоматика

Закрыться, уйти, не видеть, не слышать и не чувствовать этот воздух, это блеклое солнце, высушенный ветром и покрытый пылью серый асфальт наступающего лета. Не идти внутрь города на неизвестные кривые улочки и пустые аллеи между трамвайных рельсов. Не вглядываться с надеждой в промелькнувшие далеко впереди фигурки мальчишек. Не позволять этой опьяняющей, ватной атмосфере города, медленно погружающегося в лето, обманывать тебя и звать дальше, дальше за облупившиеся желтые стены старых домов, вдоль по выбитым булыжным мостовым, мимо пластиковых - синим по белому - табличек с длинными и полузнакомыми названиями, через крошечные скверы с покосившимися и давно не крашеными скамейками, пустыми тяжелыми кругами фонтанов, в центре которых неподвижно застыли каменные фигурки детей, набирающих воду в кувшин. Улица вверх, улица вниз. Желтые стены домов, серый асфальт, зеленеющая трава, низкое небо с расплывшимся пятном солнца, редкие встречные прохожие и приткнувшиеся к тротуару автомобили. Кошка жмурится на опрокинутом мусорном баке, железная низкая ограда - за ней подстриженный садик и чистые окна какого-то посольства. Поворот направо, улица вниз, ребятишки на велосипедах, далекое тренькание трамвая и протяжный скрип рельсов. Только-только зеленеющий тополь, растущий из квадратного окошка в тротуаре - ветки на фоне серо-синего неба, которое кажется теперь таким же пыльным, как асфальт. Улица вверх - где-то над крышами домов золотится луковка церкви, колокольня обнесена строительными лесами. Дом, зияющий пустыми оконными проемами, с обрушенными подоконниками, на которых тоже пытается расти трава, деревянный зеленый коридор для пешеходов. Дальше и дальше, город никогда не повторяется и остается точно таким же. Ты никого не встретишь, кто тебе нужен, ты ничего не найдешь, и когда последняя улочка кончится, город оставит тебя одного на краю огромной шумящей магистрали, по которой в обе стороны мчатся машины, мешая друг другу и резко скрипя тормозами, а над головой - в пятьдесят этажей неприступные серые здания, длинная цепочка магазинов, витрин и множество спешащих куда-то людей. И ничего не остается, как скрыться в стеклянной двери ближайшей станции подземки, спуститься вниз на переполненном эскалаторе, проскочить по серым туннелям с меняющимся узором шестиугольников на стенах, мимо красных пластин светофоров, четыре или десять станций, взглянуть на искаженное вагонными стеклами собственное отражение, оказаться наверху - и тут уже совсем рядом - две остановки на желтом трамвае, над железнодорожными рельсами, мимо стройки, на самой нижней ступеньке, когда открываются двери, двести шагов, сто метров, три этажа, тусклый свет в коридоре с истертым паркетным полом, помятая дверь в комнату... Лечь на кровать, вытянуть ноющие ноги, уткнуться в подушку и не видеть, не слышать, забыть обо всем важном и неважном и лучше не думать, не чувствовать. И не уснуть, потому что это плохое решение. Потому что потом все равно проснешься, и ничего не изменится. Не хочу слышать эту ноющую тишину. Не стану включать сонор. Не хочу жить. Не хочу умереть.

Я хочу стать летним ветром на ВВРЦ...

... далее текст утерян...

<чтобы скользить вдоль старых павильонов и фонтанов, вдоль замерших аттракционов, мимо гуляющих людей>